Von Rosen, da beißt sie ab
Von Rosen, da beißt sie ab, streicht sich das Haar
zurück, wenn Rot eine Drehung ist auf dem Absatz,
wenn überall Lieblingswörter durch die Sätze gehn
an den Anfang zurück, wenn das Zupfen daran wie
an Jahren ein Spaziergang ist über die freien Flächen
vom Tag, wenn die Hände nicht alle Finger verbrauchen
fürs Sortieren, wenn die Finger den Atem wenden,
bis er schmeckt zugunsten von Rot,
wenn ein Gefühl kein Arrangement ist aus Redewendungen,
wenn nicht mehr verschwindet dieses flüchtige Warmsingen
der Finger, wenn die Augen, eine Mischung aus rechter
Hand und linker, den Kopf anhalten aus einer Laune heraus,
wenn außerdem sie ihre Hände trägt,
als wären sie eine Nummer zu groß.
Ans Meer wäre schön und ganz
lange Nachmittage in Rot.
Es trägt sich nie salopp, es trägt auf und hat den Sommer
notiert. Rot ist ganz bestimmt das Rot von Himbeeren
und Nagellack.
Aber von Rosen, da beißt sie ab.